Blues-Leute

Als ich die Tür öffnete, packte mich der Klang der Gitarre im Nacken, griff in meine Seele und ließ nicht mehr los. Es gibt nur wenige Dinge auf dieser Welt, die so wild, so ursprünglich oder so kraftvoll sind wie die Bluesgitarre. In den Händen eines Meistermusikers kreischt und quietscht die Gitarre; es weint und heult; es heult und jault; es brüllt und es schreit. Bluesgitarre kann hineingreifen und die Seele aus dem Körper reißen.

Blues ist eine emotionale Kunstform. Es ist ein Musikstil, der im Herzen geboren und direkt aus der Seele gesungen wird. Blues-Sänger decken die gesamte Bandbreite des emotionalen Spektrums ab. Erfassung des gesamten Spektrums der menschlichen Erfahrung. Bluesmen singen über Kopfschmerzen und Herzschmerz, Lust und Liebe, Verrat und Wut, Hoffnung und Glück. Aber in seiner absoluten Bestform geht es beim Blues um Erlösung. Es ist ein Gefühl, das Sie an den Knien niederstrecken kann oder Sie dazu inspiriert, auf eigenen Beinen aufzustehen. Und das war Bluesmusik für mich – der Soundtrack meiner Erlösung. In den Worten von Howling Wolf: „Der Blues kann dich mit tiefem Kummer erfüllen, der so weh tut, dass du dir wünschst, du wärst tot, oder er kann dich auch dazu bringen, sich zu verlieben.“

Und genau das hat der Blues für mich getan. Es gab mir das Selbstvertrauen, aufrecht zu stehen; es verband mich mit meinem Volk; und es half mir, mein Lied zu singen und es dem reichen Wandteppich schwarzer amerikanischer Kunst hinzuzufügen.

Als ich also vor fast zehn Jahren in den River Street Jazz Club eintrat, hatte ich keine Ahnung, dass ich in meine kollektive Vergangenheit und in meine individuelle Zukunft gehe.

Aufgewachsen in einem Wurf von fünf, waren meine Schwester und ich die einzigen farbigen Kinder. Tatsächlich war meine Schwester das einzige andere schwarze Gesicht, das ich je gesehen hatte, bis ich in meinen späten Teenagerjahren war. Meine Mutter war eine kleine, lilienweiße Frau mit dunklem Haar und großen braunen Augen. Leider war sie auch eine gehässige und ungebildete Rassistin mit einem starken Hass auf schwarze Musik, schwarze Kunst und schwarze Menschen. Meine Mutter hatte viele Hausregeln. Eine dieser Regeln war absolut keine Musik – insbesondere schwarze Musik – zu Hause oder im Autoradio. In den seltenen Fällen, in denen ich die Regel brach, kam meine Mutter ins Wohnzimmer gestampft und starrte mir direkt in die Augen meines Kindes.

Sie senkte ihre Stimme eine Oktave – ihr Atem roch nach Mayonnaise und Kielbasa – und brummte streng: „Sohn, bleib weg von diesen Niggern.“ Mit Viperzungen und triefendem Gift flüsterte sie heiser: „Sie werden dir die Kehle durchschneiden und dir in den Rücken stechen, wenn du es am wenigsten erwartest.“ Dann, als letzten Refrain – eine Oktave höher – fügte sie hinzu: „Jetzt mach die gottverdammte Niggermusik aus und verschwinde aus meinem Gesicht!“

Aber als ich an einem Dienstag im Alter von dreiundzwanzig oder vierundzwanzig Jahren durch die rostige Stahltür ging, ließ ich für immer alles hinter mir.

Seltsamerweise half mir ein weißer französisch-kanadischer Dichter und amerikanischer Outlaw-Autor namens Jack Kerouac, mich durch das Gefängnis meiner Vergangenheit in die Freiheit meiner Zukunft zu führen. Ich war ein junger Mann und neugierig auf alles. Ich hatte die über Beat-Autoren gelesen und war von der ganzen Sache begeistert. Ich war verrückt nach der Welt und verrückt nach dem Leben. Ich war verrückt nach Kunst und Büchern; Ich war heiß auf Poesie und Musik. Wie Henry David Thoreau einmal sagte: „Ich ging in den Wald, weil ich bewusst leben wollte. Ich wollte tief leben und das Mark des Lebens aussaugen.“ Für schwarze Männer in Amerika sind unsere Geschichte, unsere Sprache und unsere Musik unser sprichwörtlicher „Wald“. Als ich in Plains, Pennsylvania, einen verrauchten, gehobenen Juke-Laden namens The River Street Jazz Club betrat, ging ich in die Wildnis. Ich entdeckte einen Teil meines Volkes wieder, der lange in der amerikanischen Kultur verloren war.

Historisch gesehen hat es wenige soziale Vorteile, in Amerika als Schwarzer geboren zu werden, aber Bluesmusik ist eines unserer seltenen kulturellen Erbes. Der Blues ist ein Zeugnis unseres Leidens. Es ist ein Mittel, um die Gräueltaten unserer Ursprünge in Amerika zu „bezeugen“. Und darüber hinaus „bezeugt“ der Blues die menschliche Seele – von den Tiefen der Gier und Lust bis zu den Gipfeln der Liebe und Güte. Ein Teil von mir war und wird immer von Natur aus von den Kämpfen und Triumphen der Unterdrückten angezogen – und machen Sie keinen Fehler; Der Blues ist eine Kunstform, die von den Unterdrückten und Enteigneten in Amerika geschaffen wurde.

Es war Dienstagabend – Open Mike Night – im The River Street Jazz Club, und der Laden war größtenteils leer. Die wenigen Gäste dort waren gut gekleidete weiße Männer mittleren Alters. Aber es machte mir nichts aus. Ich war weder wegen der Menge noch wegen der Mädchen da. Es war die Neugier, die mich dorthin getrieben hatte. Es waren meine Leute, die durch den gewaltigen Lärm der Geschichte brüllten, der mich zwang, zu gehen. Es war das Schicksal, das mich an diesem ganz besonderen Abend ins Publikum brachte.

Ich hatte das Glück, ein außergewöhnliches Set zu erleben. Obwohl nur eine Handvoll Stammgäste im Publikum waren, spielte die lokale Blueslegende Clarence Spady, als hätte ihn der Teufel selbst besessen. Clarence ist ein kleiner dunkelhäutiger Schwarzer mittleren Alters aus Scranton, Pennsylvania. Einst als „die Zukunft des Blues“ gefeiert, ist er auch einer der „bösesten Gitarrenschleuderer“ der Welt. Sein Vater war ein legendärer Blues-Gitarrist, und wenn da nicht seine böse Heroinsucht wäre, wäre der Name Clarence Spady gleichbedeutend mit dem Blues. Er wäre ganz oben mit BB King, Buddy Guy und Muddy Waters.

An diesem Abend nahm uns das Clarence Spady Trio mit auf eine eifrige Reise durch die Geschichte des Blues. Von seinen Ursprüngen im Mississippi-Delta spielte er Lieder wie „Dust My Broom“ und „Illinois Blues“. Ich saß da ​​– umgedreht und hypnotisiert –, als er Rhythm-and-Blues-Hits aus der Innenstadt von Chicago wie „Hoochie Coochie Man“ und „Spoonfull“ coverte. Er spielte sogar fettige Funk-Klassiker wie „Cissy Strut“ und „Pick Up the Pieces“, bevor er das Set mit einer originalgetreuen Hendrix-Version von „Little Wing“ beendete.

Ich hatte so etwas noch nie in meinem Leben gesehen oder gehört. Seine Finger flogen wie eine Naturgewalt über die Gitarre. Wahrhaftig, der Mann war ein Hurrikan auf sechs Saiten – pure rohe und ursprüngliche Energie. Aber ein Song ist mir im Laufe der Jahre geblieben – ein Robert Johnson-Cover mit dem Titel „Crossroads Blues“.

Robert Johnson ist eine Legende – ein faustischer Mythos in den Jahrbüchern der Bluesgeschichte. Als junger Mann hing Jonson in den Juke-Lokalen und Honkey-Tonks herum und bewunderte etablierte Bluesmusiker wie Son House und Charlie Patton. Damals konnte der junge Robert Johnson nicht tot spielen. Er würde einfach nur da sitzen und seine Helden bewundern. Als die Gitarre in Johnsons Hände gelangte, verließen die anderen Musiker den Raum, weil Robert wie eine johlende Katze klang. Dann, so heißt es, kam Robert eines Tages herein, setzte sich und verzauberte die Menge mit seinem überirdischen Spiel. Er blies die legendären Spieler Son House und Charlie Patton von der Bühne. Der neue König des Blues war da und eine Legende war geboren. Aber Johnson war gleich nach seiner Ankunft verschwunden. Auf allen Vieren sterbend, bellend und heulend wie ein tollwütiger Hund, soll Johnson im Austausch für seine überirdischen Gitarrenkünste seine Seele an den Teufel verkauft haben.

Robert Johnson schrieb „Crossroad Blues“ in seinen frühen Zwanzigern. Die meisten Leute denken, das Lied handelt von seinem Deal mit dem Teufel, aber für mich hat es an diesem Abend eine ganz andere Bedeutung bekommen. Johnson erzählt die Geschichte eines einsamen, verängstigten Schwarzen, der spät nachts auf einer dunklen Straße läuft. Er schreibt: „Ich ging zur Kreuzung hinunter und fiel auf die Knie. Ich ging zur Kreuzung und fiel auf meine Knie.“ Als Clarence die ersten Zeilen sang, wusste ich, dass ich der einsame, verängstigte Schwarze war, und ich erkannte auch, dass die Musik meiner Leute und ihre Geschichte mein einsamer dunkler Weg waren.

Die zweite Strophe beginnt mit einer der traurigsten Zeilen, die jemals im Blues-Idiom geschrieben wurden. Johnson schreibt: „Mmmm, die Sonne geht unter, Junge, die Dunkelheit wird mich hier erwischen. Oooo, eeee, Junge, die Dunkelheit wird mich hier erwischen. Ich habe keine liebende süße Frau, die meine Fürsorge liebt und spürt .“ Es ist dieselbe Art von Einsamkeit, die ich mein ganzes Leben lang gelebt habe – eine tiefe und tiefe Traurigkeit, die von der Magengrube bis in den Grund meiner Seele dringt. Es war die Art von Einsamkeit, die mich an einem Dienstagabend allein von zu Hause in den River Street Jazz Club trieb.

Ich wünschte, ich könnte Ihnen sagen, dass „Crossroad Blues“ glücklich endet. Es tut es nicht. Aber ich kann glücklich berichten, dass meine Geschichte es tut.

Den Blues zum ersten Mal zu hören war, als würde man eine Religion finden. Ich saß allein im Club, mit weißen Knöcheln und schweißgebadet. Ich wusste sofort, dass ich eine Gitarre besitzen würde. Tatsächlich wusste ich, dass ich sterben würde, wenn ich es nicht täte, also rief ich am nächsten Tag von der Arbeit ab und durchsuchte die örtlichen Pfandhäuser, bis ich die Gitarre fand, die sich genau richtig anfühlte – eine abgenutzte, fette Yamaha-Akustik . Mit der Gitarre in der Hand warf ich zweihundertfünfzig Dollar (Miete sei verdammt!) auf den Tresen und ging aus dem Pfandhaus dem Rest meines Lebens entgegen.

Ich habe eine Handvoll Gitarren besessen, Hunderte von Shows gespielt und im Laufe der Jahre unzählige Gitarristen entdeckt, aber für Clarence Spady und die Geschenke, die er in dieser Nacht gemacht hat, wird es immer einen freien Platz in der Bar meines Herzens geben: ein Leben lang Liebesaffäre mit dem Blues und eine tiefe Verbindung zu meinem Erbe und meinem Volk – Blues-Leute.


Source by Brian Parham

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